Кукла с оскаленным ртом,с острыми зубами - я люблю свою куклу. Я с ней игрался в раннем детстве, я ее резал ножом на кухне. Я ей ломал руки-ноги и выкалывал красные глаза иголкой. Я ей вырезал ноздри, ногти, и вешал в ванной на бельевой веревке. Тибибо,потерпи немножко- неотложка в пути. Тибибо, кукольная любовь моя, кукольной жизни рознь. Кавалер орденов невинной крови, с ним походная кухня. Щипчики, скальпели, зажимчики... А ты сегодня будешь моей раненой куклой.
Раз, два, три, я - доктор Тибибо, а что у нас внутри, ну-ка?! Четыре, пять, шесть, и ты внутри такой же, как и все. Фу! Скука!
Тибибо, не кричи напрасно, просто здравствуй еще один. Тибибо, кукольная любовь моя, кукольной жизни рознь.
Раз-два-три-четыре-пять-шесть, я - Тибибо, хочу вас всех съесть.
Разговорился я как-то раз с одним парнем. Он христианином был. И обосновывал свою веру тем, что если бога нет, то нету смысла, извините за выражение, быть хорошим человеком. Хреново ему, наверное, раз вера в бога - единственное, что удерживает его от всяких дерьмовых поступков.
Мне, впрочем, тоже не совсем клёво. Я считаю, что правил нет и, в принципе, всё можно. Единственное, что останавливает... хм. Ну, назовём это встроенной личной моралью. Думаю, у всех есть какое-то внутреннее, возможно даже врождённое понимание того, что можно делать, а чего нельзя. И вот тут-то появляется некоторая сложность. При попытке воспринимать всё как можно более рационально, постоянно идёт переоценка этой морали в соответствии с Суровой Реальностьюtm, а так же постоянная личная оценка каждого своего действия, слова, жеста... Короче, думать приходится много и решений принимать не меньше.
Всю жизнь думал, почему же Jackhammer такой скорострельный? И, блин, только в 20 лет узнал, что он, оказывается, "револьверного типа". Охренеть, какой же я идиот иногда.
В очередной раз хочется на всё забить и послать всё нахер. К утру пройдёт, наверное, но сейчас это не слишком приятно.
Скоро грёбаный Новый Год, ага. Перед ним часто такое бывает. Появляется желание позвонить всем знакомым и каждому лично сказать: "иди нахуй". И добавить чего-нибудь такого, чтобы человек меня до конца своих дней ненавидел. А потом расстроиться, мол, все вокруг меня кинули, запереться где-нибудь и весь Новый Год честно прострадать, угу. Благо мозги ещё есть, чтобы такого не устраивать.
Да-да, есть одна тян, но она уже третий день сидит на дваче и смотрит фильмы. И мелькает в аське раз в пару-тройку часов, минут по пять. Охренительно продуктивно. Небось, моральное и духовное самосовершенствование идёт семимильными шагами. Хм. Злюсь слегка. И возникает в голове нехорошая мысль, мол, нахрена мне кто-то рядом, если когда этот кто-то реально нужен, он залипает в говно-медиа за городом. Не. Нафиг о таком думать.
Млин. "Праздник к нам приходит! Праздник к нам приходит!"
Время от времени стоит задумываться об одной вещи. А правда ли те, кто вокруг тебя, тебе так уж нужны? Может ты используешь их только для того, чтобы создать для себя иллюзию того, что ты не один? Кто знает, кто знает... Это одна из тех вещей, в которых гораздо сложнее признаться самому себе, нежели кому-то ещё.
Ну, сейчас это уже так - пустые фразы, кинутые в пространство. Я-то с этим, пожалуй, разобрался.
Наверное, мне пора завести ещё один блог, ага. А лучше два. А то уже не знаю, куда писать, чтобы не пошло всё куда не следует. Хотя, тут, кажется, ещё можно, ага.
Иногда мне кажется, что за последние сто лет ничего не изменилось...
Дым табачный воздух выел. Комната — глава в крученыховском аде. Вспомни — за этим окном впервые руки твои, исступленный, гладил. Сегодня сидишь вот, сердце в железе. День еще — выгонишь, может быть, изругав. В мутной передней долго не влезет сломанная дрожью рука в рукав. Выбегу, тело в улицу брошу я. Дикий, обезумлюсь, отчаяньем иссечась. Не надо этого, дорогая, хорошая, дай простимся сейчас. Все равно любовь моя — тяжкая гиря ведь — висит на тебе, куда ни бежала б. Дай в последнем крике выреветь горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом умо́рят — он уйдет, разляжется в холодных водах. Кроме любви твоей, мне нету моря, а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых. Захочет покоя уставший слон — царственный ляжет в опожаренном песке. Кроме любви твоей, мне нету солнца, а я и не знаю, где ты и с кем. Если б так поэта измучила, он любимую на деньги б и славу выменял, а мне ни один не радостен звон, кроме звона твоего любимого имени. И в пролет не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа. Завтра забудешь, что тебя короновал, что душу цветущую любовью выжег, и суетных дней взметенный карнавал растреплет страницы моих книжек... Слов моих сухие листья ли заставят остановиться, жадно дыша?
Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг.
В. В. Маяковский.
И ещё... я боюсь, что всё не так, как мне бы хотелось. Но я же смогу сделать всё правильно, да?
Они просто хотят, чтобы их убили, ага. Подсознательное стремление избавить планету от себя, как от дефектного материала. И однажды у них получится нарваться на кого надо, точно вам говорю.